Siempre he creído que especialmente entre padres e hijos no puede existir el odio puro y pleno debido a la existencia de un lazo biológico entre ellos que, pase lo que pase, será eternamente imborrable. La familia es, según, el vértice vital de la construcción social y más gravemente, de los sujetos. Los padres, entre otras cosas, ya sea por naturaleza o por norma arbitrariamente … Seguir leyendo Carta al padre

“Le parecía tan bella, tan seductora, tan distinta de la gente común… no entendía por qué no se volvía loco de amor todo el mundo con los vientos de su trenza, el vuelo de sus manos, el oro de su sonrisa” Uno no tiene nunca la oportunidad de saber cuán cierto y sincero puede llegar a ser el amor entre dos personas por más que … Seguir leyendo El amor en los tiempos del cólera

El cuerpo: traje único y original que sin precio a cobrar, viene incluido a falta de armario predeterminado. De la piel humana provienen todos los nombres, toda fragilidad, todo intento de reconocer que hay color y vida en nosotros. El cuerpo es una línea del tiempo; es también cicatriz de heridas de polvo, secuela de hijos, consecuencia de hambre, enfermedad y guerra. Es una dualidad … Seguir leyendo Erotismo, seducción y poesía

Escribir un poema: tomar un trozo de tinta con mente ilusionada y sobre líquido papel besar ideas ciertas, quedas, de sentimientos. Pero escribir una carta es todavía más, porque en ella no es necesario ajustarse a rimas ni a ritmos; no se trata aquí de explicar más sentires con menos frases, sino de hablar lo entero con la delicia del detalle, con la palabra honesta … Seguir leyendo Los amorosos; cartas a Chepita

Después de la conciencia más fantástica, dolorosa, prometedora y enérgicamente dominante en el ser humano (dícese del amor) sólo existe otra medianamente mesurable con aquella: La conciencia del miedo. Esta terrible sensación acarrea su magia en la mescolanza de pensamientos, tirites y palpitaciones tan graves que ocultan tras de sí la latencia de un desquicio absoluto, acompañado de gestos frígidos y quejidos que son además … Seguir leyendo La mano disecada

El tiempo no es una entidad autorregulada, no se inventa a sí misma y ni conocimiento certero posee de su devenir. Más correcto sería decir, es nuestra percepción la auténtica forjadora de tan impetuosa necesidad de saber que ayer fue anterior a hoy y que mañana quizás no estaremos aquí. Así, el tiempo existe porque nosotros los hacemos; y dada nuestra naturaleza que añora controlar … Seguir leyendo Puebla hace 100 años

La mansedumbre de nuestros soles y de nuestras lunas diarias, cumplen para nosotros una función ambivalente: gracias a un destino que no hemos elegido, disfrutamos de paz y carecemos de preocupaciones demasiado turbias como para quitarnos el sueño. Si lo pensamos bien, tenemos toda la calma del mundo para realizarnos. Por otro lado, sin embargo, cumpliendo con el natural instinto del que somos víctimas, pareciera … Seguir leyendo Inés del alma Mía

Porque la pobreza es de todos, locos y sensatos; porque la pobreza no es destino, cuando sí desprovista de razón. Y cuando una lágrima de polvo arremete contra el nada tener, de polvo mismo nos llena- mos, resanamos los espacios vacíos (de hambre e ilusiones) mediante zozobras de supervivencia, sin voluntad, jamás queriéndolo hacer de ese modo. Pero a veces se presenta la oportunidad de … Seguir leyendo Chirrín y la celda 18

Puede que la vida sea un juego con demasiadas reglas, tantas, que es bastante común hacer de la confusión o la locura nuestra mejor carta de juego para salir de los aprietos más alarmantes. No es quizás la elección más racional, pero hay que aceptar que si se trata de sobrellevar nuestros días sin desquiciarnos completamente, bien vale la pena dejarnos perder la cabeza de … Seguir leyendo Pequeños poemas en prosa